Ses mains, sans cesse

Sans cesse, ses mains lui parlent
L'initiant, si ce n'est
Au secret des Dieux,
A celui de sa conscience
Et de l'inconscience du monde.

Sans cesse, ses mains déballent
D'absolues vérités
De la trace des aïeux
Des présences, des absences
Et des histoires fécondes.

Sans cesse, ses mains le terrassent
Impulsant des envies
Assassinant des colères,
Les écrasant sur des toiles
Les asphyxiant au fusain.

Sans cesse, ses mains le dépassent
faisant de sa pauvre vie
Un paradis ou un enfer
Le poussant un peu plus vers les étoiles
Et vers d'utopiques lendemains.



Sans cesse, ses mains recommencent
L'entrainant dans de bien folles danses.